Ama de igual amor o poluto e o impoluto;
Começa e recomeça uma perpétua lida;
E sorrindo obedece ao divino estatuto.
Tu dirás que é a morte; eu direi que é a vida.
Nós, brasileiros,
já nascemos sem vida,
morremos diariamente
mesmo que de morte tardia:
na condução lotada,
na câmara vazia,
na fila do bolsa família,
no mendigo que agoniza,
no jovem do tráfico
e na construção de estádio
que se enche de verbas
mas não enche barriga.
Bendito seja
O travesseiro que tu abraça.
Feliz seja ele
Estar nos teus abraços.
Sempre me via diferente com pessoas da minha idade, minhas ideias nunca acompanhavam, meus gostos nunca batiam, explicava mil vezes a mesma coisa tentando mostrar meu ponto de vista, meu jeito raramente era compatível com os demais. Fui incompreendido boa parte da minha vida. Era estranho, às vezes eu sentia que carregava uma alma mais velha que meu corpo.
Se não era amor, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A saudade. A mágoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que a gente sabe que vai se estabilizar, só não se sabe se vai ser antes ou depois de se chocar contra o solo.
Mais um mês se passou. Não pudia ficar aqui parada, tinha que lhe escrever mais uma dessas cartas sem razão. Porque sabe, isso de amar, sofrer, querer, sentir falta e saudade, é tudo tão abstrato não é mesmo? Esse falar todo de tempo, de esperar, de futuro, é tão intangível, tão…surreal. Acho que devemos falar do aqui, do agora, de algo que não deixaremos de fazer ou até mesmo do que já passou. Mas sem juras de amor que vida fica mais confortável? Nenhuma, eu sei. Então cá estou mais uma vez a lhe dizer do teu encanto sem igual.
Quando me perguntavam sobre meu ‘tipo perfeito’ me matava de agunia pois nunca sabia ao certo o que dizer, mas aos poucos, em cada dia que passava ao seu lado, o que parecia tão abstrato foi tomando forma, rosto, corpo e voz. Meu pranto já não era mais sem porquê, minhas noites já tinham dona. Sim, aquela mulher, imaginada detalhe à detalhe, cena à cena, a mulher do sorriso escondido, ela mesma, ou melhor, você mesma. E por descuido ou escolha, ela abriu a cortina do meu quarto, do meu peito, e entrou sem pedir permissão, e ainda bem que não se pede permissão pro coração.
Nos meus sonhos mais estranhos éramos assim, sem ser nada, um tudo sem igual, éramos felizes sem medo, e ao acordar aguardava aqui fora desse refúgio imaginário a mulher da minha vida, dos meus sonhos, aquela mesma, você. Passei sentir falta de alguém, alguém que nunca toquei, que não sei o cheiro, alguém que nem mesmo olhei nos olhos. Me peguntei, e será que ela já me pertenceu? Mesmo assim? Sem saber se eu era eu? Não sabia como que podia esta aqui se não com ela. Fui seguindo os dias e completando minhas noites com palavras difíceis e rabiscos em vão. Como podia explicar pra ela que tudo iria ficar bem, que o acontece ao nosso redor não faz parte do que nos preenche por dentro? Voltei então à minha mente insana e me pus a esperar com cautela, como o pôr-do-sol. Vi de longe que tudo que queremos esta cada vez mais perto, e que esse querer não passa de felicidade, e que do amor não se enjoa fácil. Não queria desfaçar que nada passou, os dias se arrastaram, a saudade aumentou e meu amor, bem, esse aí triplicou.— Aquela mesma, você - Cartas pra Mariana
Eu só queria saber
Se você gosta da ideia
De eu gostar de você.
Eu tentando me fazer de forte sem ela por perto. Acho que ela não percebe que isso tudo é só encenação, que essa coisa de querer ser forte não é comigo, que eu sou fraco, ainda mais sem ela.
